Saranno stati scogli di carbone dolce
dentro il ferro liquefatto
di una luna che squagliň un suo quarto
come un brivido mulatto
o un bianco volar via di cuori pescatori
acqua secca di un bel cielo astratto...

Chissŕ se c'erano satelliti o comete
in un'alba senza rughe
larghe nuvole di muffa e olio
appaiate come acciughe
o una vertigine di spiccioli di pesci
nella luce nera di lattughe...

E io
dal mare venni e amare mi stremň
perché infiammare il mare non si puň...

Aveva forse nervi e fruste di uragani
scure anime profonde
tra le vertebre di vetro e schiuma
urla di leoni le onde
o tende di merletto chiuse su farine
corpi caldi di sirene bionde...
Forse era morto senza vento nei polmoni
graffio di cemento bruno
barche stelle insonni a ramazzare
nelle stanze di Nettuno
o turbini di sabbia fra le dune calve
sulle orme perse da qualcuno...

E io
dal mare ho il sangue e amaro rimarrň
perché calmare il mare non si puň...

I miei si amarono laggiů
in un agosto e un altro sole si annegň
lingue di fuoco e uve fragole
quando il giorno cammina ancora
sulle tegole del cielo
e sembra non sedersi mai...

E innanzi al mare ad ansimare sto
perché domare il mare non si puň...

E come pietra annerirň
a consumare
a catramare
a tracimare
a fiumare
a schiumare
a chiamare
quel mare che fu madre e che non so...

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